OZMAFIA!!

Просыпаешься на мостовой — щебень впивается в ладони, а в горле пересохло, будто глотнула пепла. Городок вокруг незнакомый: вывески кривятся чужими буквами, из переулков тянет сыростью и жжёным сахаром. Кто-то шепчет: *беги*, но ноги не слушаются — колени дрожат, как струны.

Первый, кто протягивает руку, оказывается с ножом. Лезвие блестит голодно. Ты мчишься сквозь толпу, сердце колотится в висках, а за спиной — тяжёлое дыхание... Потом выстрел. Грохот, как падающий шкаф. И он — дон в плаще, пахнущем кожей и старыми деньгами — прикрывает тебя спиной, будто так и надо.

Теперь ты их проблема. Семья Оз прячет тебя в особняке с позолоченными часами, которые всегда спешат. Здесь пахнет кофе и порохом. Каждый вечер кто-то стреляет на пристани — но к утру тротуары моют до блеска.

Ты копаешься в обрывках памяти: почему во рту остаётся привкус граната, когда видишь алые шторы? Кто оставил синяк в форме полумесяца на запястье? Местные ухажеры наперебой предлагают помощь — один с руками в шрамах учит заряжать револьвер, другой подсовывает книжки со стёртыми страницами... А третий просто смотрит так, будто знает твоё имя. Настоящее.

Улицы здесь живые: киоскер с лицом крысы продаёт жареные каштаны и сплетни, а в аптеке за углом тебе подмигнёт девушка с зелёными ногтями — мол, *не верь им*. Но выбор уже сделан: когда на кону правда, даже мафия кажется спасением... или ловушкой?