Murder On Space Station 52

Ты просыпаешься от гула вентиляции — этот звук теперь кажется слишком громким, будто станция дышит тебе в затылок. В глазах рябит от мерцания аварийных ламп, а на запястье ноет след от наручников: Эдвард Локк не просто свидетель. Он следующий.

Коридоры станции 52 скрипят под ногами, как старые кости. Воздух пахнет озоном и чем-то сладковатым — возможно, кровью из вентиляции. Ты подбираешь обрывки данных: записи с камер, перепачканные пальцы, брелок с гравировкой «S-52». Убийца оставляет подсказки, но они обжигают, как прикосновение к раскаленному металлу.

Каждый персонаж здесь — гвоздь в крышку твоего гроба. Инженер с дрожью в голосе, врач с слишком чистыми перчатками, охранник, который избегает зеркал... Их секреты липнут к рукам, как космическая пыль. Ты допрашиваешь их, а они смотрят сквозь тебя — будто уже знают твой конец.

Доска убийств покрывается нитями из фотографий и заметок. Вот пятно кофе на рапорте — или это карта? Вот записка со следами зубов на краю... Ты соединяешь точки, но линии ведут к тебе самому.

Головоломки щелкают, как замки на воздушных шлюзах. Открываешь один — за ним шипит новый вопрос. А станция молчит. Только где-то в темноте щелкает брелок...