Whispers in the fog

Ты открываешь глаза — лицо мокрое, но дождь уже кончился. Ветер шевелит промокший воротник, а фонарик в дрожащих пальцах едва отгоняет липкую темноту. Что было до этого? Пустота. Только запах гниющих листьев и далекий стон, будто деревья скрипят позвонками.

Туман здесь не просто висит — он пульсирует. То расступается, обнажая сломанный забор, то вдруг сжимает горло, заставляя спотыкаться о невидимые корни. Голоса тоже играют в прятки: один ведет к заброшенной часовне, другой... ты точно слышал смех за спиной?

Ржавая калитка скрипит на ветру — внутри пахнет плесенью и чем-то металлическим. На полу размазанные следы, похожие на пальцы, если бы у пальцев было слишком много суставов. В углу валяется записная книжка с вырванными страницами, но на обложке остался отпечаток — кто-то держал ее в окровавленной руке.

Ты идешь дальше, потому что остановиться страшнее. Туман глотает звуки: хруст ветки под ботинком вдруг обрывается, будто кто-то прислушивается сверху. А эти тени... они всегда на границе зрения, будто краем глаза ты видишь чьи-то зрачки, суженные от любопытства.

Загадки здесь не лежат на поверхности — они в трещинах стен, в узорах плесени, в том, как сквозняк шевелит пыль на старом операционном столе. Попробуй сложить обрывки: детский рисунок в медкарте, перевернутый крест на двери морга... или это просто игра света?

Оружие? Нет. Только ноги, которые ноют от бега, и горло, сжатое адреналином. Шепот говорит "налево", но из темноты тянет запахом разложения — может, это и есть короткий путь?