Flowe-r Cerebrum

Пепел въедается в кожу, как память. Ты идешь по сломанным ребрам города — бетонные плиты хрустят под сапогами, будто кости. Задание простое: найди, принеси, не задавай вопросов. Но разве когда-нибудь все так и остается?

Вода здесь черная. Она не отражает — поглощает. Где-то под ней скрипят затопленные лифты, а трупы давно стали частью экосистемы. Ты пьешь из фляги, но жажда не уходит. Возможно, это не вода нужна.

Они смотрят. Выжившие, мародеры, тени с оружием вместо лиц. Их смех пахнет перегаром и порохом, руки скользят по твоей спине, будто проверяя на прочность. "Ты же справишься?" — кто-то дышит в затылок. Справишься ли?

Каждый шаг вперед — это шаг назад: в казарму, где свет мерцал как предсмертный пульс, в комнату с липкими от пота простынями. Тебе обещали ясность, но чем ближе к цели, тем больше она напоминает старую рану. Кто здесь добыча — тот предмет или ты сам?

Таблетки притупляют страх, но обостряют запахи. Гниль. Сперма. Дым от костра из книг. Ты идешь дальше, потому что остановиться — значит признать, что заказчикам нужен был не артефакт, а чья-то сломанная воля...

А потом — резкий свет фонаря в глаза, пальцы на горле, хрип: "Ну что, герой?" Выбор всегда один: сломаться или сделать вид, что это был план. Но разве есть разница?