The Pyraplex

Песок скрипит под ногами рабочих, оставляет горьковатый привкус на губах. Ты не просто строишь — ты растираешь камень в порошок временем, пока где-то в глубине кладки не блеснет ребро забытого артефакта. Он теплый, даже когда его только что вырвали из тени...

Гости приходят неожиданно. Римляне в сандалиях, пропахших оливковым маслом и дальними дорогами, тычут пальцами в кирпичи — их интересует кладка, а не боги. Ацтеки молчат, но их перья шевелятся на ветру, как сухие листья. Торгуешься? Или просто наблюдаешь, как чужие жесты растворяются в горячем воздухе?

Каждый новый рынок — это не лавки, а сотни рук: одни лепят глиняные таблички, другие завязывают узлы на веревках. Звяканье монет смешивается с запахом жареного нута. Но если прислушаться — где-то стучит молоток инспектора из Ассоциации. Они считают углы, щупают швы...

Рабочие устают. Их спины сгорблены, но пальцы запоминают вес каждого блока. Один научился находить трещины в камне по звуку — стучит костяшками, будто по зубам...

А пирамида растет. Не вверх — внутрь. Как шрам, который сначала зудит, потом немеет. Ты уже не помнишь, где кончается кладка и начинается тень...