Homeless

Ты — Альберт. Плечи ноют от тяжелого фонаря, а под ногами хрустит битое стекло где-то между рельсами. Бруклинское метро 1993 года пахнет ржавчиной и мочой, но сегодня в воздухе висит что-то еще… Медный привкус страха?

Вон он — силуэт за запретной решеткой. Слишком высокий, будто кости у него не сгибаются. Обычный бродяга, думаешь сначала. Пока не находишь первый клочок бумаги: детский почерк, но слова… Они шевелятся у тебя в пальцах, как живые.

Камеры показывают только статику. Ты щелкаешь переключателем — экран оживает на секунду, и там… Нет, лучше не всматриваться. Фонарь выхватывает следы на бетоне — не грязь, а что-то липкое, тянется за тобой нитями.

Тебе платят за бдительность, но как быть начеку, когда стены дышат? Записки появляются в твоей кабинке, хотя дверь ты закрывал. Они шепчут вещи, которые знаешь только ты. Или не знал? Пальцы сами тянутся к кобуре…

Попробуешь убежать — услышишь шаги. Остановишься — тишина проглотит даже стук сердца. А потом смех. Глухой, будто из-под земли.

Здесь все по инструкции: проверь тоннель, сверь расписание, доложи о нарушениях. Вот только правила писал кто-то другой. Кто-то, кто любит играть с твоими нервами, как кошка с мышью…

Оружие холодное в руке. Но поможет ли оно против того, что уже внутри?