Queens Climax

Ты просыпаешься в липком полумраке — не своём. Каменный потолок давит, как чужая ладонь на горле. Вчера ещё были шёлковые простыни, запах персикового пирога из кухни… а теперь только скрип цепей и хриплый смех за дверью.

Восемнадцать лет. Подарок судьбы — выжить, когда всех остальных вырезали, как праздничный торт. Королева Ренея оставила тебя не из милости. Ей нравится, как трепещет твоё сердце под пальцами, когда она решает, сломать его сегодня или… позже.

Замок Валенхайн дышит. Стены шепчут сплетнями, ковры впитывают крики. Ты бродишь по коридорам, где воздух густеет от мускуса и металла — кто здесь гость, а кто обед? Импы тычутся в бок костлявыми локтями, орки щупают взглядом платье на разрывы. А минотавр в углу зала — он просто смотрит. Знаешь этот взгляд: между голодом и тоской.

Выбор? Смешно. Ты не выбираешь, ты ныряешь в омут с камнем на шее. Каждое «да» или «нет» оставляет след — синяк на бёдрах, шёпот в темноте: «Она могла убежать… но разве хотела?»

Сад за северной башней пахнет гниющими розами. Если прислушаться, под землёй стонут те, кто пытался бунтовать. Ренея называет это… воспитанием. Её указы меняются быстрее, чем успеваешь снять окровавленное бельё. Сегодня ты целуешь её руку, завтра — отрубаешь её фавориту голову. Или нет?

Конец всегда один — распахнутые ворота или ошейник с её именем. Но кто сказал, что нельзя жаждать обоих?