Futariuum's Gate

Густая смесь лавандового масла и пота въедается в кожу, пока ты кропишь колоду из потрёпанных карт — атака, блок, проклятие, всё лишнее отсекается пальцами, будто жир с мяса. Пол в подземелье скрипит под босыми ступнями Майи, её шаги тонут в липком эхе коридоров...

Ты не просто собираешь карты. Ты их перевариваешь. Каждая победа оставляет послевкусие — медное, как кровь на губах после неудачного блока. А эти девять ртов, что шепчут тебе на ухо предложения (слишком тёплые, чтобы быть просто диалогами), разве они не часть колоды? Одним ты даёшь выпасть как мёртвому грузу, других тасуешь с дрожью в кончиках пальцев.

Шесть анимаций. Сто рисунков. Цифры кажутся сухими, пока не замечаешь, как тень от занавески скользит по животу спящей охотницы — ровно в тот момент, когда календарь перелистывает страницу. Время здесь не тикает. Оно выдыхается меж грудью и простынёй...

Бой? Да. Но сначала — запах перегретого металла от её клинка, хруст хрящей под ударом, потом уже цифры. Тридцать карт в колоде — тридцать вариантов испачкать руки. Элементальная магия липнет к ладоням, как забродивший мёд. Вытираешь об штаны. Не помогает.

Дом её помнит каждый твой выбор: разбросанные монеты у кровати (слишком мало на лекарства), несъеденный ужин (слишком много сил потрачено на ту демоницу с глазами цвета запёкшейся раны). Город живёт у тебя за спиной — шум рынка, стук каблуков по мостовой — но повернуться нельзя. Впереди только следующая дверь...

А что за ней? Возможно, ещё одна карта. Или чей-то стон, растворённый в густом полумраке. Или просто тишина, которую придётся разорвать голыми руками.