Flowerglade

Ты просыпаешься в лесу, где воздух густеет от пыльцы и чего-то еще — сладкого, терпкого, как перезрелый плод. Ветви шепчут не словами, а шелестом кожи о кожу...

Четыре. Столько их здесь — каждая с историей, спрятанной под слоем лепестков и шипов. Подсолнух, что тянется к тебе всем телом, будто к солнцу. Роза с порезом от собственных колючек на бедре. Можжевельник, пахнущий дымом и смолой. Львиный зев, чей смех звенит, но дрожит на последней ноте...

Ты думаешь, это просто головоломки? Раскрыть дверь в их мире — значит провести пальцем по трещине в их броне. Уловить, как зрачки розы расширяются, когда ты находишь забытое письмо. Услышать стон можжевельника, когда ломаешь скрипучий сук, преграждающий тропу.

Песочница? Да. Но песок здесь — золотистая пыль на их бедрах, а каждое прикосновение оставляет след.

Они массивны — не просто фигуры, а плоть, которая дышит под твоим взглядом. Бюсты, ягодицы — это не просто детали. Это язык, на котором они говорят: *раскрой меня*.

Игры? Нет. Ты развязываешь узлы на телесных картах их желаний. Каждое решение — как щепотка земли в горшок: однажды треснет — и наружу хлынет то, что годами пряталось в корнях...

А потом — тишина. Только хруст веток под их тяжестью, когда они наконец расправляют плечи. Ты почувствуешь тепло? Или страх? Ведь это ты наполнил их до краев...