Demonheart

Ты открываешь дневник — страницы пахнут чернилами и пылью, а между строк прячутся следы чьих-то пальцев. Demonheart не спешит раскрывать карты: сначала ты слышишь скрип пергамента, потом голос в голове, будто кто-то провел лезвием по стеклу. Это он — демон с рогами, обвивающими твои мысли, как корни дерева.

Городок давит. Камни мостовой впиваются в подошвы, запах гнили и дыма въедается в одежду. Ты — Брайт, но разве это важно? Здесь имя стирается быстрее, чем кровь с клинка. Ведьма Орхидея предлагает крышу над головой, но ее улыбка скользит по коже, как холодный шелк. Ари смотрит исподлобья — в ее глазах мелькает то ли любопытство, то ли голод. Рыцарь Браш? Его доспехи скрипят, будто кости под тяжестью грехов.

Ты выбираешь слова, как ножи: одни реплики оставляют шрамы, другие — развязывают узлы на чужих языках. Можно спрашивать, копаться в лоре, пока пальцы не онемеют от перелистывания страниц... или ударить первым. Доброта здесь — роскошь, а зло пахнет мёдом и железом.

Концовки приходят неожиданно. Однажды ты просыпаешься — а в груди уже пустота, будто кто-то вырвал сердце и подменил его углем. Или наоборот: находишь тепло в самых темных уголках этого мира... если конечно оно тебе нужно.

Игра не прощает равнодушия. Даже молчание здесь — выбор.