Indoctrination

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет озоном и чем-то металлическим — как будто кто-то забыл выключить старый терминал. Первые шаги скользят по липкому полу, будто поверхность дышит... а может, это просто кровь?

Сначала кажется, что всё под контролем. Разведка. Осмотр. Пистолет в руке греет ладонь, но пальцы дрожат — не от страха, нет. От предвкушения. Потому что здесь каждое зеркало отражает не тебя, а что-то другое. Каждый коридор ведет не туда, куда должен... или именно туда?

Сражения начинаются внезапно: ствол упирается в плоть, которая слишком мягкая для монстра. Ты слышишь хруст хитина под прикладом, но вместо крика — смех. Женский? Мужской? Кто вообще решает эти категории в таком месте?

А потом — медленно, как ржавая шестеренка в механизме — сдвигаются границы. Первое прикосновение чужих пальцев к твоей шее оставляет след, будто от кислоты. Голоса шепчут на языке, которого нет... или он просто забыт? Выборы становятся тяжелее: не куда повернуть, а кого коснуться.

Ты идешь глубже. Стены пульсируют, как жилы. То, что начиналось легким флиртом с тенью, теперь — борьба за глоток воздуха между поцелуями. Всё вокруг реагирует на твое дыхание: техника стонет от перегрузок, существа изгибаются в такт твоему пульсу... или это ты подстраиваешься под них?

Point-and-click? Да, но пальцы скоро поймут — кликать можно не только по экрану.