Wool at the Gates

Город дышит под твоими пальцами — стены растут, как ребра, а башни впиваются в небо острыми клыками. Ты чувствуешь вес каждого решения: положить камень здесь — значит оставить брешь там, где потом хлынет пушистая волна...

Овцы. Милые, да? Пока не видишь, как их белые спины сливаются в одно месиво, топчущее твои поля. Их дыхание горячее, чем должно быть у травоядных, а копыта стучат по мостовой с неестественной четкостью метронома.

Строишь, расставляешь, ждешь. Фаза затишья — это обман: шелест пергамента с талантами фракций, скрип флажков на карте. Выбираешь эльфийские ловушки с их ядовитым шипением или грубую оркскую стену, которая трещит под ударами, но не падает?

А потом гул. Сначала где-то за холмами, потом ближе — будто кто-то рвет ткань мира. Первая линия лучников дрожит, ты видишь, как их пальцы скользят по тетиве... И вот оно — облако пыли, а в нем десятки желтых глаз.

Синергии срабатывают как вспышки: эльфийские стрелы + человеческие знамена = золотой ливень. Но хватит ли этого? Герой рвет ряды врагов мечом, но ты уже слышишь вой следующей волны — они учатся обходить твои ловушки.

Ресурсы кончаются быстрее крови. Деревья талантов шепчут обещания: «Возьми это — и выстоишь». Но какой ценой? Город ведь не просто точка на карте... он потеет страхом под солнцем, пахнет смолой и железом.

Кто бы мог подумать, что стратегия — это когда твой собственный пульс отсчитывает время между волнами?