Lust Mansion

Пыль на паркете хрустит под ботинками, будто перемалывает кости прошлого. Питер возвращается в особняк, где время застыло, как прокисший джин в забытом бокале. Стены шепчут — не словами, а скрипом половиц, запахом лаванды и чего-то... металлического. Ты различаешь?

Каждый угол здесь дышит обманом. Фотографии на стенах слишком гладкие, письма в ящиках — слишком аккуратные. Кто подчищал следы? Персонажи встречают тебя улыбками, но их зрачки не расширяются при свете. Одни протягивают руку, другие прячут нож за спиной. Ты доверишься старику с дрожащими пальцами или девушке, чьи чулки всегда идеально натянуты?

Диалоги — это ловушки. Слова цепляются за кожу, оставляют следы. Спросишь о войне — и вдруг услышишь, как треснул лед в стакане. Выбор не между "да" и "нет", а между "сейчас" и "никогда". Одна фраза — и комната наполняется тишиной, густой, как сироп.

Мини-игры врезаются в повествование резко: собери рассыпанные монеты до того, как тень в коридоре шевельнётся; расшифруй письмо с вырванными строчками (пальцы скользят по бумаге, шершавой от слез). Победа оставляет во рту привкус меди.

Особняк не спешит раскрываться. Листаешь дневник — страницы слипаются от старого вина. Находишь ключ — он не подходит ни к одной двери... пока не подходит. А потом понимаешь: ты не просто играешь в детектива. Ты становишься соучастником.

Что тяжелее — пистолет в ящике стола или правда, которую он хранит?