Holy Undead

Ты просыпаешься с пеплом на губах — не знаешь, от костра или сожженных обещаний. Этот мир трещит по швам, как пересохшая кожа, и каждый вдох напоминает: равновесие — иллюзия. Боги спят, но их сны давят на виски, а древние договоры рассыпаются в пыль под пальцами.

Выбор здесь — не между добром и злом. Это глоток воды с примесью яда или удар в спину, который спасет ребенка. Твои шаги оставляют следы в инее на грани реальностей: один неверный жест — и лед под ногами запоет предсмертным хрустом.

Фракции? Они как раскаленные угли — возьмешь в ладонь одну, остальные обожгут ноги. Союзники сегодня шепчут тебе сладкие обещания, а завтра их клинки будут пахнуть твоей кровью. Или нет? Зависит от того, как ты ответишь на вопрос полубезумного пророка у разрушенного алтаря...

Бой здесь — танец на лезвии. Каждый удар отзывается тяжестью в мышцах, каждый блок — скрипом костей. Магия? Не вспышки света, а что-то липкое, ползущее по венам, будто черви под кожей.

А еще запахи: ладан, смешанный с гнилью, медная пеня крови на ветру... И звук колоколов где-то далеко — то ли похоронный звон, то ли призыв к последней молитве.

Ты действительно готов решать судьбу миров? Или просто хочешь услышать, как трещит твоя душа под грузом решений...