Vikings: Sex and Blood

Корабль разбивается о скалы, и холодная вода обжигает легкие. Ты выжил — но теперь перед тобой только черные дюны Крокра, продуваемые ветром с запахом морской гнили. Деревня здесь цепляется за землю, как рана за края кожи...

Ты начнешь с пустых рук. Потом — топор, потом — власть. Каждый шаг по этим утрамбованным тропам оставляет след: то ли крови, то ли пепла от костров. Запах жареной рыбы смешивается с железным привкусом страха. Кто-то шепчет за спиной — а ты уже решаешь, станет ли этот голос союзником или щелкнет зубами в темноте.

Ремесло? Это не просто доски и гвозди. Это вес рукояти, которая еще теплая от удара. Ткань, пропитанная потом после ночи у горна. Но если лень ковать — есть другой путь: укради. Вырви у соседа, у того, кто слабее... или сильнее? Риск — он ведь пахнет как перебродивший мед, сладко и опасно.

А эти острова — будто позвонки какого-то древнего зверя, торчащие из воды. Волны скрипят о борт ладьи, когда плывешь за железом... или за чужими женами. Да, и такое тоже. Разве не ради этого все? Власть — это не трон, это взгляд, который опускается первым при твоем появлении.

Но вот что странно: чем больше добычи тащишь в дом, тем чаще просыпаешься от криков чаек. Или это не чайки? Смех детей у кузницы... или плач над пустой колыбелью? Выборы здесь как нож — режут быстро, а шрамы остаются надолго.

И да, тот самый момент, когда понимаешь: ты больше не воин-изгой. Теперь они ждут твоего слова перед боем. Шепчут имя. А ты вспоминаешь, как три луны назад ел воронье мясо у разбитого костра...