My Pretty Toy

Ты скользишь между теней, и каждый вдох здесь — риск. Пальцы сжимают холодный камень стены, пока где-то за спиной раздаётся шелест доспехов... или это просто ветер? Мир не даёт ответов, только намеки: запах сырой земли, привкус металла на языке, когда слишком долго задерживаешь дыхание.

Выбор всегда на грани — схватить или быть схваченным. Одна ошибка, и кожа под чужими перчатками становится картой, которую ты не составлял. Но если повезёт... Ты сам превращаешь тишину в оружие, а каждый угол — в ловушку.

Здесь нет правильных путей, только последствия. Развешенные на верёвках флаги хлопают, как крылья пойманной птицы, напоминая: даже воздух здесь чей-то союзник. Ты пробираешься через рынок, где торговцы шепчутся о пропавших — а может, это ты уже стал их следующей темой?

Планируешь ли ты каждый шаг или доверяешь инстинктам — мир отвечает по-своему. То внезапным звоном цепи за спиной, то мёдом в голосе стражника, который «просто хочет поговорить». Игра не спрашивает, готов ли ты. Она ждёт, когда ты дрогнешь.