Vampire Nights: Horny Secret

Лондонский туман липнет к коже, как чужие секреты. Ты идешь по мостовой, и каждый шаг отдается глухим эхом в пустом переулке — или это уже стук собственного сердца? В кармане пальца нащупываешь письмо с размытыми чернилами: "миледи исчезла три ночи назад, а в спальне остался только запах жасмина... и что-то медное, резкое".

Ты не просто расследуешь. Ты вдыхаешь этот город. Парфюм аристократок смешивается с гарью угольных печей, шепот за спиной обрывается, едва повернешь голову. А эти глаза в полутьме — отражение фонаря или чей-то немигающий взгляд?

Кабинет детектива завален досье, но настоящие улики прячутся между строк. Взгляд графини скользит по твоему запястью, когда она подает чашку. Слишком долго. Слишком тепло. Ты знаешь: здесь все лгут — даже перчатки на ее руках слишком плотные, будто скрывают не царапины...

Кто решил, что правду ищут только логикой? Иногда она вытекает из надреза на шее, прикрытого кружевным воротником. Иногда — из стона за тонкой стеной особняка. Ты идешь по лезвию: один неверный шаг — и уже не поймешь, где кончается дело и начинается та ночь, когда сам стал соучастником...

Викторианские манеры — всего лишь корсет для диких инстинктов. Развяжешь шнуровку — и под бархатом окажется шрам от клыков или следы веревок. Но ты ведь тоже не святой? Иначе почему пальцы сами тянутся к темному пятну на странице дневника — еще теплому, будто его только что коснулись...