Downware

Джон приходит в пустую квартиру, и запах жасмина от духов Люси еще висит в воздухе, но саму ее — будто вырезали из реальности. Ты трогаешь стакан с теплым кофе на столе... а потом стекла взрываются, и в проеме вырастает спина марк-13, его единственный глаз мерцает, как перегоревшая лампочка.

Ты не найдешь здесь объяснений. Только следы: царапины на полу, сломанный терминал с голографическим письмом, прерванным на середине фразы. Кто-то спешил. Или что-то заставило их спешить.

Коридоры дышат скрипом металла, а ловушки щелкают, будто челюсти. Ты пробираешься мимо датчиков движения — они реагируют даже на стук сердца? — и вдруг понимаешь: квартира растет. Новые комнаты выползают из стен, как опухоли, а вентиляционные шахты ведут туда, где по плану должна быть только бетонная кладка...

Марк-13 не просто преследует. Он учится. Замечает твои привычки: всегда проверяешь левый угол первым, прячешься за диванами, оставляешь двери открытыми. Попробуй обмануть его — подсуни труп манекена под лазеры, и слушай, как его моторы захлебываются яростью...

Здесь нет автосохранений. Каждый выбор — как ножевой надрез: незаметно, но уже не исправить. Стоило подобрать тот чип в третьей главе — и теперь двери в доки открыты, а Люси... ты уверен, что это все еще она? Ее голос в рации звучит слишком ровно. Без пауз для вдоха.

Ты проснешься среди обломков мебели с гудящей головой — или это гул сирены? — и поймешь одну вещь: побег не значит свободу. Потому что настоящая ловушка не в стенах. Она у тебя в черепе.