The Corruption Within

После пикника с семьей ты просыпаешься в холодном поту — палатка пуста, а в воздухе висит запах гари, будто кто-то сжег старую фотографию. Только ветер шепчет в листве, да где-то далеко стучит дятел. Телефон мертв, дороги нет, и единственный свет в этой тьме — мрачное викторианское поместье у озера. Ты идешь туда, потому что выбора нет. Потому что там могут быть они.

Но двери здесь открываются не для гостей. Они скрипят, как кости старика, и за каждой — новый слой лжи. Лорд с глазами мокрого стекла подает тебе чай дрожащими пальцами. Горничная роняет поднос и бормочет что-то о «маленьких шагах под полом». А медсестра… ты сразу понимаешь: она не просто сумасшедшая. Она разбита, как зеркало, и в каждом осколке — чей-то крик.

Поместье дышит. Стены шевелятся тенями, если долго смотреть. В библиотеке пахнет плесенью и чернилами — попробуешь найти подсказку в потрепанных дневниках? Или доверишься дворецкому, у которого улыбка слишком ровная, будто нарисованная?

Головоломки здесь не просто механизмы. Повернешь шестеренку — услышишь детский смех за стеной. Разгадаешь шифр — на стене проступит пятно, похожее на руку. А потом поймешь: все эти люди не просто странные. Они заперты здесь так же, как ты. Но кто из них хочет помочь… и кому ты веришь?

Ты чувствуешь это кожей — что-то не так с самой тканью мира. Время течет густо, как сироп, а звуки приходят с опозданием, будто через воду. Может, это сон? Или ты уже умер у озера, и теперь бредешь по своему же прошлому?

Одно ясно: семья где-то рядом. Ты слышал их голоса… или это был ветер в трубах?