Dreaming Isles

Просыпаешься на песке, вязком и солоноватом — язык тут же прилипает к нёбу. Ветер с моря обжигает кожу кристаллами соли, а где-то за спиной скрипит покосившаяся калитка… бывшего чьего-то дома. Ты не первый, кого выбросило здесь волнами. Но, возможно, первый, кто останется.

Остров дышит. Гнилые доски под ногами вздыхают, словно вспоминая, как по ним стучали десятки ног. Теперь только ты да чайки, разрывающие тишину. Разгребать заросли — это не просто копаться в земле. Это вскрывать слои памяти: вот ржавая пряжка от ремня купца, вот осколок бутылки с синим стеклом — пиратской? Кто-то же должен собрать эти осколки в новую мозаику…

Море не просто синее пятно на горизонте. Оно шепчет: уплывешь сегодня — найдешь корабли с трюмами, полными шелка и специй. Останешься — услышишь, как пиратский смех сливается со звоном монет. Выбор? Да нет, просто ветер натягивает паруса по-разному.

А потом оказывается, что твои грядки — это не ряды капусты. Это границы мира. Каждый выросший плод меняет баланс: торговцы потянутся к причалу, где пахнет жареными персиками, а пираты запомнят запах дыма из твоей коптильни…

Или не запомнят. Зависит от того, как далеко ты зайдешь в темноту трюмов с ромом и старыми картами. Готов ли ты ощутить плечо соседа, который вчера чинил забор, а завтра прикроет тебя в перестрелке? Или предпочтешь холодный блеск золота, которое обжигает пальцы?

Здесь даже тишина звучит по-разному: то треском костра на пляже, то гулом пушечного залпа за горизонтом…