Windward

Море здесь дышит. Ты чувствуешь его запах — соленый, с примесью смолы и старого дерева. Сначала мир пуст, как чистый лист карты, но стоит сделать первый шаг, и он начнет жить своей жизнью...

Ты выбираешь флаг, краску для бортов, имя — что-то звучное, чтобы его шептали в портах. А потом — только волны, бесконечные и ненадежные. Они могут принести тебе груз шелка, пропитанного дождем, или стаю пиратов с тупыми саблями и острыми взглядами.

Корабль — это продолжение тебя. Легкая шхуна скользит по воде, как игла, оставляя за собой лишь пену да зависть. Тяжелый галеон кряхтит под грузом специй, но золото в трюме греет лучше любого камина. А если возьмешь линейный корабль... Ну, тогда уже море будет дрожать от твоих залпов.

Города просят помощи шепотом: то крысы съели запасы, то торговцы жалуются на налоги. Поможешь — получишь ключи от складов. Откажешь — услышишь за спиной перешептывания. Репутация здесь висит в воздухе, как запах грозы перед штормом.

А еще есть они — те, кто решит плыть за тобой. Странные типы: бывший канонир с обожженными руками, юнга, пахнущий рыбой, а может, и вовсе загадочный незнакомец в плаще... Их голоса сливаются с криками чаек, их смех тонет в плеске волн.

Иногда ты просто останавливаешься где-то между островами, глушишь паруса и слушаешь, как скрипят снасти. Никаких целей — только горизонт, дрожащий в мареве...