Blackwake

Вот же она — соль на губах, скрип дерева под ногами и этот вечный запах пороха, въевшийся в парусину. Ты стоишь на палубе, но корабль уже не твой — он общий, как судьба пятнадцати таких же безумцев. Капитан орет что-то про левый борт, а ты вцепляешься в рычаг поворота пушки, пока ладони не начинают гореть от трения.

Три корабля. Тридцать минут. И вода — ее всегда слишком много: либо хлещет через пробоины, либо давит волнами, заливая палубу ледяной тяжестью. Боеприпасы? Считай каждый ядро — после десятого выстрела уже чувствуешь спиной пустоту крюйт-камеры.

А потом — тишина. На секунду. Пока не разорвет небо гарпунная очередь или кто-нибудь не свалится за борт с дурацким воплем. Музыка тут не фон, а второй голос: скрипки выворачивают нутро в шторм, а когда солнце пробивается сквозь тучи, даже пушечный гром звучит... почти мелодично.

Кто-то чинит парус, кто-то таскает воду ведрами — все как в жизни, только смешнее. Матросы переругиваются сквозь грохот, капитан матерится на непонятном диалекте, а ты... ты просто пытаешься не умереть. Опять.

И знаешь самое странное? Даже когда проигрываешь — пахнет морем так, будто это и есть победа.