Feral Blue

Мир — это соленая кожа, стянутая шрамами старых берегов. Ты чувствуешь, как палуба дрожит под босыми ногами, слышишь скрип снастей, пропитанных рыбьим жиром и потом. Здесь не считают золото. Здесь трескается губа от жажды, а цена человека измеряется в ведрах пресной воды...

Твой корабль — живое существо. Его раны кровоточат смолой, легкие наполняются паром, кишечник — гнилыми овощами из трюма. Переставляй балки, как кости в вывихнутой руке. Завязывай узлы туже — или мачта сложится, словно подкошенные колени.

Голодные глаза команды скользят по твоей спине. Они будут драться за горсть протухшего зерна или заточить нож о твое ребро. Кто-то сегодня уронит кирпич тебе на голову? Или это ты подменишь воду в опреснителе на мочу и посмотришь, сколько дней продержатся самые слабые...

Острова — гнилые зубы, торчащие из воды. На одних найдешь мешки с мертвой землей (пахнет пылью и тысячелетними дождями). На других — людей. Они предложат стальные челюсти для твоего судна или сами станут грузом в трюме.

А потом — флоты. Ржавые иглы, протыкающие горизонт. Одни захотят твои запасы, другие — твои мозги (для своих опытов). Третьи просто любят слушать, как трещат кости... Разве не для этого ты вышел в море?

Империя начинается с бочки пресной воды и трех полубезумных гребцов. Закончится ли она маяком из человеческих черепов или библиотекой, где книги переплетены высушенной кожей — зависит только от того, как долго ты продержишься перед зеркалом с окровавленным лицом...