Корсары Проклятие дальних морей

Море пахнет солью и порохом. Ты просыпаешься в липком полумраке тюремной камеры — голова гудит, будто в нее вбили гвоздь, а на запястьях остались следы от кандалов. Николас Шарп больше не капитан. Теперь он товар.

Плантатор выкупает тебя как скот. Жара душит, цепкие пальцы сахарного тростника царапают кожу, а надсмотрщик смеется, когда ты роняешь мачете от усталости. Но однажды ночью… треск факелов, хриплые шепоты заговорщиков, холодная рукоять пистоля в ладони. Корабль ждет.

Выбор — это нож, воткнутый в карту архипелага. Останешься верен Англии? Тогда топорный скрежет абордажных крючьев станет твоей молитвой. Или предпочтешь черный флаг? Ветер будет выть в снастях твоей плавучей крепости, а золото прилипнет к пальцам, как смола. А может, французский шелк на плечах офицера и взгляд той самой женщины — темный, как ром в трюме?

Каждый остров — гнойник на теле Карибского моря. Испанские галеоны плывут, раздутые от спеси и серебра; голландские купцы пахнут селедкой и луком. Ты чувствуешь, как доски палубы дрожат под ногами при залпе бортовых орудий? Свинцовый привкус во рту — это страх или восторг?

Твои люди — оборванные тени с ятаганами и мушкетами. Один метко бьет из пушки, другой ловок в рубке… но кто-то обязательно спьяну зарежет соседа за долги. Кого выбросишь за борт?

1630 год. Время, когда короли воюют бумажными указами, а настоящая власть — у тех, кто держит штурвал обожженными руками. На Хайроке говорят: «Удача — дама капризная». Ты уже понял, что она любит тех, кто не боится запачкать руки… или утопить целый флот ради сундука с изумрудами.

Сначала ты дрожишь при виде линейного корабля. Потом учишься читать ветер по мурашкам на коже. А однажды просыпаешься и понимаешь: море больше не враг. Оно стало твоей кровью… или могилой.