Picontier

Ты просыпаешься на песке, и первый вдох обжигает горьковатой солью. Где ты? Кто ты? Пальцы сжимают мокрый песок — он скрипит на зубах, если ветер ударит в лицо.

Остров. Не просто клочок земли, а живое существо: корни деревьев шевелятся под ногами, а в тумане кто-то смеется… или это просто эхо волн? Твой новый дом — Магмайл, крошечный городок, где дым кузниц въедается в одежду, а местные смотрят на тебя так, будто знают больше, чем говорят.

Крафтишь топор из обломков корабля — дерево пахнет смолой и старым страхом. Первая рыба выскользнет из рук, оставив на ладонях слизь и чувство глупого поражения. Но ты научишься. Придется.

Айла — твой проводник, ее голос мягкий, как шелк, но в нем слышится сталь. Она знает про черный туман, про исчезнувшего профессора… и про то, что ночью в лесу шепчутся не ветки.

Пикониум. Это слово обжигает язык. Каждый найденный кристалл меняет мир вокруг — цветы распускаются быстрее, река течет вспять, а тени становятся плотнее. Что будет, если собрать их все?

Ты идешь дальше. Грунт под ногами превращается в холодный камень пещеры, где воздух пахнет железом и чем-то… сладким. Здесь водятся не только монстры. Здесь есть двери без ручек, и они открываются только тогда, когда ты не смотришь.

Строй дом. Сажай урожай. Думаешь, это спасет? Остров не любит гостей — он их переваривает.