Immortal Life

Ты просыпаешься от запаха гари — твой клан догорает в огне междоусобиц. Ноги сами несут прочь, сквозь чащу, где ветки царапают лицо, а под ногами хрустят кости древних зверей... И вот она — долина, где воздух густой, как мед, пропитан ароматом трав и влажной земли.

Местные встречают тебя взглядами, в которых смешались надежда и усталость. Их пальцы шершавые от работы, а за спинами — поля, едва оправляющиеся от запустения. "Будешь нашим управителем?" — спрашивает девушка с руками, испачканными в глине. Ты можешь кивнуть и уйти в горы, чтобы медитировать в одиночестве под шепот водопада. Или...

Каждое утро начинается с того, что ты выплевываешь песок после ночного шторма и разгребаешь завалы в амбаре. Потом — прополка грядок, где корни сорняков цепляются за пальцы, как тонкие змеи. Братья по клану приносят треснувшие свитки с забытыми техниками: если склеишь обрывки шелковых страниц, узнаешь, как оживить почву или приручить лис-оборотней.

Но главное — не урожай, не даже таинственные руины за перевалом. А то, как старейшина впервые за десять лет смеется над твоей шуткой, разминая больные суставы. Как сестра-алхимик делится последней щепоткой целебных спор — ее ладони пахнут дрожжами и полынью.

Клан — это не стены и не титулы. Это когда после долгого дня ты валишься на крыльце, а кто-то молча подкладывает под голову свернутый плащ... еще теплый.