The Fall of Galadriel

Ты знаешь запах дыма после битвы? Горячая смола, впитанная в кожу доспехов, и сладковатая гниль под копытами коней. Здесь все начинается с этого — не с эпичного пролога, а с липкого, неудобного послевкусия войны.

Что если бы твоя рука дрогнула в тот миг, когда меч уже занесен? Или если бы шепот в темноте оказался важнее криков на поле боя? Мир трещит по швам, которые ты не замечал раньше. Знакомые силуэты — теперь лишь тени от неправильно поставленного факела.

Ты идешь по лесу, где ветви цепляются за плащ как пальцы умирающего. Каждый шаг хрустит прошлогодними листьями, но под ними — не земля, а чьи-то забытые письма. Ты поднимаешь пергамент, и чернила въедаются в кожу…

Здесь решения не падают как монеты в сундук. Они прорастают сквозь тебя корнями — сначала почти незаметно, пока не станет слишком больно вырывать. Выбрать сторону — значит услышать, как ломаются ребра у истории. Или это твои собственные?

Иногда кажется, что время здесь течет вспять: кровь сочится обратно в раны, стрелы вылетают из тел… Но память земли — шрам, который не заживает. Ты оставляешь следы, а они превращаются в пропасти для тех, кто придет после.

Кто сказал, что легенды — это правда? Может быть, они всего лишь эхо чьего-то страха, растянутое на века. Ты прикасаешься к нему — и внезапно понимаешь, почему у Галадриели дрожали пальцы, когда она держала кольцо…