Black Idea

Ты зажмуриваешься — но скрип пружин под полом все равно проникает в виски. Это не просто хоррор, а медленное погружение в мокрый от пота кошмар. Мышь дрожит в ладони, когда очередная тень выскальзывает из-за угла.

Бежать? Но ноги уже ватные, а в груди колотится что-то горячее и липкое. Выносливость — не абстрактная полоска, а жжение в легких после трех лестничных пролетов. Остановишься, прислонишься к стене с обоями, которые пахнут плесенью и старыми страхами… и тогда, может быть, снова сможешь дышать.

Оружие здесь — не спасение, а последняя соломинка. Первые часы ты только прячешься: за шторы с выцветшим узором, в шкафы, где вещи пахнут чужим потом. Но даже когда найдешь пистолет, пальцы будут соскальзывать с рукояти.

А потом — записки. Обрывки чужого безумия на клочках бумаги, прилипших к линолеуму. История не рассказывается — ее вырывают у тебя по кускам: вот пятно крови на странице дневника, вот обгоревшая фотография… Ты всего лишь подопытный кролик в особняке, где стены дышат.

Головоломки? Они похожи на бред сквозь морфиновый туман. Повернешь рычаг — услышишь смех за спиной. Найдешь ключ — поймешь, что дверь уже открыта… или ее никогда здесь не было.

Сумасшедший доктор — не просто злодей в халате. Он шепчет тебе в ухо каждый раз, когда экран мерцает. А эти видения… они чешутся под кожей, как заживающие швы.

Ты уверен, что хочешь играть?