Sort of Justice

Обычный парень. Будильник крошит сон в мелкую труху, кофе пахнет дешевой горечью, а коллега за соседним столом смеется над шутками, которые ты не слышишь. Друг? Кажется, да. До того дня, когда его голос вдруг станет скользким, как мокрый камень под ногами: «Это он».

Тюрьма — это не стены. Это воздух, пропитанный потом и страхом, это пальцы, непроизвольно сжимающиеся в кулаки даже во сне. Семь лет. Ты учишься различать шаги надзирателя по скрипу подошв и понимаешь: справедливость — это просто слово на облупленной стене камеры.

А потом — свобода. Она обжигает, как спирт на свежей ране. Ты идешь по улицам, но уже не чувствуешь их под ногами. В голове только одно: найти его. Узнать, почему. Но криминальный мир не отвечает на вопросы — он шепчет на ухо что-то липкое и сладкое, предлагая дружбу с привкусом крови.

Новые лица. Одни пахнут дорогим табаком, другие — дешевым металлом. Кто-то называет тебя братом, кто-то приставляет нож к горлу до первой капли пота. А ты все копаешься в прошлом, как в старом шраме, пока не понимаешь: правда — это не факты. Это то, во что ты согласился поверить.

Месть? Да. Но она оказывается слишком тяжелой — будто тащишь чужой труп на спине. Каждый шаг оставляет след. Каждое решение отзывается эхом в чужих глазах...