The Cold White

Лед под ногами трещит по-разному — то глухо, будто кости ломаются вдали, то резко, прямо под сапогом. Ты идешь не потому что хочешь, а потому что ее голос в голове звучит четче воя ветра: *Они настоящие*. Что она увидела перед тем, как снег поглотил дельтаплан?

Каждый шаг здесь требует крови. Не метафоры — пальцы слипаются в рукавицах от порезов, когда рубишь лед замерзшего ручья. Даже спички приходится греть под мышкой, иначе не вспыхнут. А еще эти глаза в темноте… Волки? Или что-то, что следит из-за деревьев, пока ты копаешься в рюкзаке с дрожащими от холода пальцами?

Пещера манит теплом разлагающейся туши медведя внутри. Но там же — обрывки дневника Элис, пропитанные чем-то резким, как йод. Выбираешь: замерзнуть у костра из последних щепок или нырнуть в зловонный мрак, где стены шепчут?

Крафт — не меню с иконками. Это гвоздь, найденный в брюхе мертвой рыбы. Это тетива из собственных волос. А еще — странные знаки на скалах, которые хочется скопировать в блокнот, хотя пальцы уже не чувствуют карандаш.

Снег слепит. Но если прищуриться — видишь тени, слишком плавные для животных. Может, галлюцинации от усталости? Или они действительно двигаются против ветра…