My Stepsis is a Futanari 2

Тихий скрип половицы под босыми ступнями, когда крадешься на кухню за стаканом воды — а там она, с мокрыми от чая губами и взглядом, который обжигает сильнее кипятка. Вроде бы просто выходные. Вроде бы обычный дом. Но воздух между вами густеет с каждым часом, как патока, и каждый неловкий смешок оседает где-то под ребрами...

Ты знаешь, как пахнет ее шампунь — слишком сладко для сестры. Знаешь, как стучат ее пальцы по столу, когда она ждет ответа. А еще — что будет, если протянешь руку и коснешься того места, где заканчивается ткань ее шорт...

Выборы здесь — как незакрытые двери: сквозняк обещаний тянется из щели. То ли отстранишься, притворившись, что не заметил дрожи в ее голосе. То ли позволишь ладони скользнуть ниже, вопреки всему, что шепчет разум.

Кто решил, что родственники не могут пахнуть грехом? Что утро после будет таким же, как вчера? Ты уже чувствуешь — где-то внизу живота — этот знакомый холодок перед падением...