omiSt

Вот как звучит университетский звонок в Ньюкасле — металлический, с легким эхом, будто кто-то стучит ложкой по пустому чайнику. Итан запоминает этот звук наравне с запахом свежей типографской краски из учебников и едва уловимым ароматом эвкалипта за окном аудитории.

Он приехал сюда за знаниями, но университет оказался не просто зданием с лекциями. Здесь стены шепчут. Вентиляционные шахты гудят обрывками разговоров о несуществующих проектах. А Оливия... она рисует углем на оборотной стороне конспектов, оставляя следы пальцев на страницах, будто отмечает путь домой.

Что важнее — алгоритм, который предсказывает человеческие решения, или дрожь в голосе, когда подруга детства спрашивает: «Ты действительно веришь, что машины могут чувствовать?»

Их воссоединение началось с неловкого смеха и старых шуток, но быстро превратилось в череду полуночных разговоров под мерцание экрана ноутбука. Оливия говорит, что искусство — это кровь, а Итан парирует: данные — кислород. Они спорят, но их споры пахнут кофе и масляной краской.

А потом появляются файлы. Не те, что лежат в облаке, а другие — спрятанные в глубине университетского сервера, с метками «omiSt». Открыть их — все равно что сорвать пластырь с незажившей раны. Код оказывается не просто строками символов, а зеркалом, которое отражает слишком многое...

Кто решает, где проходит граница между гением и безумием? Между помощью и контролем? Каждый ответ рождает новые вопросы, а клавиатура под пальцами Итана постепенно стирается — буквы исчезают от постоянного трения.

Оливия тем временем рисует портреты людей, которых никогда не видела. Их лица выходят странно знакомыми...