Selara

Ты просыпаешься с хрустом льда в легких, и первое, что слышишь — гул аварийных сирен, пробивающийся сквозь свист разгерметизации. Восемьдесят лет криостазиса стирают память, но не этот запах: гарь перегоревшей проводки, едкий металлический привкус рециркулированного воздуха. Геральд — твой корабль, твоя могила или колыбель — дрожит, как живое существо в агонии.

Мятежники уже отрезали кислород в нижних доках. Ты не успеваешь вспомнить свое имя, но должен решить: спасать инженеров в секторе C или залатать пробоину в реакторном отсеке? Каждый выбор оставляет на твоих ладонях липкий след чужих жизней.

Здесь нет героев. Только люди, которые крадут пайки у соседей и шепчутся в темноте о Земле, которую никто из них не видел. Ты идешь по коридорам, где стены потеют конденсатом отчаяния, а датчики мигают красным, как воспаленные веки. Системы рушатся быстрее, чем ты успеваешь их чинить.

А что если... этот бунт — лишь симптом? Корабль — организм, а ты — вирус или антитело?

Запасы воды тают с каждым днем. Ты чувствуешь это на своей коже: она сохнет, трескается, будто сам Геральд высасывает из тебя влагу. В трюмах дети смеются над голографическими мультфильмами — они еще не поняли, что экран вот-вот погаснет. Навсегда.

Ты подносишь дрожащие пальцы к панели управления. Один неправильный ввод — и сотни людей уснут без боли. Или проснутся в аду. Разве это справедливо — решать за них? Но кто-то же должен...