Echoes of the Past

Горячий чай остывает в его руке, пока он смотрит на фотографию отца. Вмятины на рамке — следы слишком сильных пальцев. Дом друга семьи пахнет корицей и старыми книгами, но даже этот уют не заглушает ком в горле.

Две пары глаз следят за ним. Одна — холодная, как оконное стекло зимним утром. Другая — с искрами смеха, которые обжигают сильнее, чем должно бы. Они говорят не то, что думают… а он научился слышать скрип половиц под их шагами.

Офис отца теперь его. Чернильные пятна на столешнице, царапины от чужих колец. Каждый документ здесь — ловушка или оружие. Ты возьмешь папку, а внутри — записка с цифрами, которые не сходятся… или следы помады там, где ее быть не должно.

Кто-то шепчет за спиной. Кто-то «случайно» задевает плечом в коридоре. А вечером — снова этот дом, где тишина густеет, как суп на плите. Одна из них наливает вино, другая роняет салфетку так, чтобы он наклонился…

Сколько раз можно перечитывать одно и то же письмо, прежде чем заметишь между строк пятна от слез? Не его.