Lord Winklebottom Investigates

Ты чувствуешь запах старой бумаги и виски — это 1920-е, но не те, что в учебниках. Здесь жираф в котелке ковыряет тростью следы крови на паркете, а его помощник, доктор Фрумпель, нервно щелкает зажигалкой. Остров. Изоляция. Кто-то здесь режет гостей, как селедку под коньяк...

Ты не просто разгадываешь убийство — ты гонишься за ним по пятам, и каждый хриплый вздох за спиной отзывается холодком в животе. Антропоморфные звери в смокингах лгут с обворожительной улыбкой, а улицы города — сплошная головоломка: вот фонтан с отколотым рыльцем кабана (почему именно левое?), вот перчатка, пахнущая цианидом и дорогими духами...

Логика? Да, но сначала — пальцы, скользящие по бархатной обивке кресла в поисках потайного кармашка. Глаза, выхватывающие пятно на манжете осьминога-официанта. Ухо, улавливающее дрожь в голосе попугая-актрисы, когда она говорит про «эту дурацкую вечеринку».

А потом — щелчок. Две безделушки в инвентаре внезапно складываются в улику. Ты комбинируешь их с липким от волнения потом на ладонях... или это от страха? Время тикает. Убийца уже точит нож о следующую жертву — может быть, о тебя.

Десятки загадок, но ни одной «нажми-перенеси». Только мозги, скрипящие шестеренками, и животный холодок в спине: а что, если следующий диалог — последний для кого-то из вас?