Detective Grimoire

Ты заходишь в этот парк — и сразу чувствуешь, как липкий воздух болота обволакивает кожу. Вереск старых аттракционов скрипит на ветру, будто шепчет что-то… но никто не слушает. Хозяин лежит мертвый, а детективы, те самые, что никогда не ошибались, теперь кружат по болоту, как слепые мотыльки.

Алиби? Да у всех они есть. Слишком чистые, слишком аккуратные — будто кто-то заранее разложил карты на столе. И вот уже шепот: «Богги». Ты слышал это имя? Оно пробирается под одежду, цепляется за ребра холодными пальцами.

Каждая улика здесь — кусочек пазла с острыми краями. Соберешь неправильно — порежешься. Можно тыкаться наугад, конечно… но тогда болото начнет затягивать медленнее. А можно вдохнуть поглубже, разложить факты перед собой и почувствовать, как они щелкают в голове, как замок с кодовым механизмом.

Графика — будто кто-то нарисовал сон на промокшей бумаге: деревья слишком высокие, тени слишком живые. А музыка… Ты шагаешь по доскам полуразрушенного пирса — и струны звенят напряженно, как натянутые нервы. Поворачиваешь за угол — и внезапно вступает что-то глухое, пульсирующее…