The Man with the Ivory Cane

Город шепчет. Брусчатка под ногами скрипит, как недовольная старуха, а в воздухе — смесь жареных каштанов и чего-то металлического, острого. Ты идешь по следам, которых нет, по чернильным пятнам на промокашке чужого замысла.

Твои пальцы лихорадочно перебирают обрывки улик: запертый ящик с циферблатом, холодящим кожу; обрывок письма, пахнущий лавандой и страхом; стеклянные осколки пазла, которые режут, если надавить сильнее.

А она исчезла. Просто растворилась в парижском тумане, оставив после себя только духи да странную записку с инициалами «C.I.C.» Человек с тростью из слоновой кости? Он везде — в тени арки, в отражении витрины, в ритме твоего собственного дыхания.

Придется копать глубже. Взламывать не только замки, но и чужие истории. Допросы здесь — как танец: шаг влево, давление на больную мозоль, внезапная улыбка... Или ты сам уже на крючке у того, кто дергает нитки?

100 загадок. Некоторые — как удар под дых: короткие, злые. Другие разматываются медленно, как клубок шелка из кармана мертвеца. Анимация дышит тебе в затылок — вот саксофонист на углу дергает плечом в такт музыке, вот кровь растекается по мрамору лестницы...

Достижения? Они оседают в карманах, как монеты с дырками. Нашел брошь Саши — клик. Разгадал шифр в стихах аптекаря — щелк. Но главный трофей спрятан за последней дверью... или это дверь открывает тебя?

Париж 20-го века — не для влюбленных. Он для тех, кто готов заглянуть в дрожащее зеркало и узнать там свое лицо со следами чужих пальцев на шее.