Lunar Mirror

Ты заходишь в кампус, и сразу — запах старой бумаги, плесени под полами. Стены здесь помнят слишком многое: шёпот за закрытыми дверями аудиторий, скрип перьев в библиотеке, где кто-то торопливо выводит символы, похожие на шрамы.

Кирену Нисимуру нашли... вернее, не нашли. Только сумку с тетрадями, перевязанную черной лентой. Страницы испещрены рисунками — то ли глаза, то ли щупальца, смотрящие из-под строк. А потом начинаешь замечать детали: почему мальчишки из клуба астрономии возвращаются с "наблюдений" бледными, с дрожащими руками? Что скрывает тот самый подвал, куда даже уборщики не спускаются?

Днём ты собираешь обрывки: письма с вырванными страницами, аудиозаписи с шумом, похожим на дыхание. Ночью — пробираешься по коридорам, где фонарь мигает в такт твоему пульсу. Иногда кажется, будто стены сужаются... или это зрачки не успевают расшириться?

Психика — не просто цифра. Она стекает по вискам холодным потом, когда в темноте что-то шевелится не так. Чем ниже показатель, тем громче звучит этот... звон. Будто кто-то проводит ногтем по стеклу где-то за твоей спиной.

А потом находишь дневник десятилетней давности. Фотографии девушек с одинаковыми пустыми глазами. Организация? Культ? Или что-то, для чего у людей просто нет слов...

Смешно: чем ближе к разгадке, тем сильнее хочется закрыть дверь на все замки и притвориться, что это просто игра. Но зеркало в холле уже отражает чуть больше, чем должно. Или это ты стал чуть меньше?