Hell is Us

Горячий ветер несет пепел сожженных деревень. Ты идешь по земле, где каждый камень помнит выстрел, а ржавые осколки снарядов впиваются в подошвы, будто зубы мертвой страны. Здесь нет карты — только инстинкт да треск автоматных очередей за холмом.

Ты вооружен ножом и смутными догадками. Кто начал эту войну? Зачем? Ответы прячутся в развалинах школ, где дети когда-то рисовали мир цветными мелками. Теперь на стенах — иероглифы пуль, а в воздухе висит сладковатый запах гниющей плоти.

Существа появляются внезапно. Не демоны, не солдаты — что-то третье. Их шепот напоминает скрип ржавых петель, а кожа... она будто соткана из теней костров. Сражаться с ними — все равно что резать воду: клинок проходит насквозь, но они возвращаются.

Ты находишь дневник мальчика. Последняя запись: «Папа сказал, мы уезжаем завтра». На следующей странице — бурые пятна. В соседнем доме — ящик с патронами и детская соска. История здесь не пишется буквами — ее выковыривают из ран ногтями.

Бой — это танец на лезвии. Один неверный шаг, и пуля просвистит в дюйме от виска, оставляя после себя звон в ушах и вкус железа на языке. Но иногда... иногда ты замечаешь узор. Как расположение трупов складывается в стрелку, как выцветшая фреска в церкви указывает на склеп.

А потом — момент озарения. Ты соединяешь точки, и картина дергается, как повешенный на виселице. Вот оно: правда не черная и не белая, а цвета старой крови. Хочешь узнать больше? Придется лезть глубже... если осмелишься.