My Lovely Empress

Ты чувствуешь вес короны — не металла, а тысяч взглядов, впивающихся в спину. Фракции шепчутся за резными ширмами, их дыхание пахнет имбирём и ядом. Каждое утро начинается с треска свитков: голод в северных провинциях, мятеж на границе, посол соседнего царства требует... чего? Ты не расслышал. В ушах гудит от бессонницы.

Золото утекает сквозь пальцы как песок. Постройки растут медленнее, чем ропот в тронном зале. А ведь ещё нужно кормить этих проклятых яогуай — их когти скребут подземелья, напоминая о долге. Они ждут приказа. Всего одно слово — и храмы превратятся в кострища.

Ты гладишь холодный нефритовый амулет на шее. Он пахнет её духами.

Выбирать между империей и одной-единственной могилой — разве это справедливо? Но разве справедливость вообще живёт во дворцах? Ветер приносит запах жареных каштанов с рыночной площади. Твой народ верит, что ты слышишь этот запах...

Дипломатия — это когда нож касается рёбер, но не вонзается. Ты научился улыбаться, подавая чашу с вином, от которого через час онемеет язык. Иногда проще купить лояльность, чем завоевать её. Иногда проще сжечь всё дотла.

А потом останется только тишина. И выбор: пустой трон или пустая постель.