The Life and Suffering of Prince Jerian

Ты чувствуешь тяжесть короны еще до того, как она коснется висков. Ветер доносит запах горящего пергамента — кто-то снова рвет старые договоры. Империя скрипит, как перегруженный корабль: каждый шпангоут вот-вот треснет.

Знаешь этот момент, когда держишь нож над веревкой, а снизу смотрят сотни глаз? Отрежешь — упадешь вместе с грузом. Оставишь — веревка все равно порвется сама. Джериан стоит на этом лезвии. Его пальцы помнят текстуру печати, вдавливающейся в воск, но забыли тепло человеческой руки.

Церковь шепчет на ухо медовыми словами, но под рясами скрипят доспехи. Дворяне улыбаются, прикрывая кинжалы веерами. А в переулках? Там пахнет дрожжами и кровью. Кто-то роет тоннели под тронным залом — ты слышишь скрежет лопат сквозь мраморные плиты...

Пакт Близнецов жжет ладонь, как раскаленная монета. Ты — мост между богами и чернью. Но что тяжелее: божественный гнев или взгляд голодного ребенка? Выбираешь милосердие — получаешь кинжал в спину от советника. Жмешь на закон — слышишь, как трескается земля под ногами толпы.

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она бросает тебя в коридоры дворца, где каждое эхо шепчет: "Решай быстрее". Твои указы падают в народ, как камни в воду — круги расходятся дальше, чем видит глаз. А потом возвращаются волной: то слезами, то факелами...

Кто ты для них? Спаситель? Узурпатор? Или просто следующая жертва в череде коронованных трупов?