BUS: Bro u Survived

Ты просыпаешься с песком в зубах и запахом гари в ноздрях. Где-то далеко скрипит ржавая вывеска, ветер гонит по асфальту пустую банку — этот мир давно перестал ждать. Трое других таких же потерянных, как ты. Их дыхание неровное, пальцы непроизвольно сжимают стволы... Вы даже не команда пока. Просто кучка людей, которых бросили в одну мясорубку.

Делить последнюю патронную обойму или отдать тому, у кого дрожат руки? Рискнуть перебежать через зараженный квартал или три дня жевать кору деревьев? Здесь каждое «мы» раскалывается на десяток «я». Но если не научишься чувствовать чужие спины за своей — следующая лужа крови будет твоей.

Они говорят, где-то есть лодка. Гнилая, с дырами, но она может уплыть. Только сначала придется проползти через тоннель, где темнота липнет к коже как патока. Кто-то обязательно сорвется на крик... А может, это будешь ты?

Здесь нет квестов с золотыми маркерами. Топор тупится о кости мутантов, вода в фляге пахнет железом, а самый ценный навык — умение молчать, когда адреналин колотит в висках. Выживание — это не инвентарь и не прокачанные скиллы. Это когда один чинит рану, второй прикрывает вход, третий шепчет: «Еще немного»... а четвертый уже не дышит.

Но если дойдете до берега — услышите, как волны бьются о борт. Или это просто галлюцинация от усталости? Проверишь сам... если хватит смелости отпустить чью-то руку в последний момент.