DEADCRAFT

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет гнилыми фруктами и порохом. Кожа на руках покрыта липкой испариной — не от жары, а от того, что в тени за каждым углом кто-то шевелится. Это не просто зомби. Они хрустят костями, когда поворачивают голову, будто сухая ветка под сапогом.

Рид — парень с топором и странной привычкой выращивать мертвецов вместо картошки. Его полузомби копаются в земле, как черви после дождя, но могут и горло перегрызть по первому свистку. Ты думаешь, это армия? Скорее стадо, которое тошнит кровью и послушно тянется к свету твоих команд.

Город-оплот человечества — белая крепость на горизонте. Ее стены блестят, как начищенные зубы. Ты знаешь, что внутри пахнет мылом и страхом. Они моют руки после каждого приговора… а ты уже в списке.

Крафтишь нож из ржавой трубы — металл скрипит под пальцами, будто жалуется. В кармане шелестит смятая карта с отметками: где люди стреляют на sight, где можно выменять патроны на банку тушенки с… сомнительным сроком годности.

Твои «союзники» — это те, кто пока не спустил курок при встрече. Одному нужны лекарства для дочки (мертвой три месяца, но он все еще греет ей суп). Другой торгует информацией — его глаза бегают, как тараканы под перевернутой тарелкой.

А потом будет штурм. Топоры в бетон, крики, вспышки выстрелов — свет слепит так, что на секунду кажется: вот оно, спасение. Но когда зрение возвращается, ты видишь только красное… и понимаешь, что это не флаги победителей.