KeepUp Survival

Просыпаешься с песком в зубах и резкой болью в висках. Вода выплюнула тебя на берег, как ненужный мусор, а теперь солнце жжет кожу, будто пытается выжечь память о корабле. Где он? Где она? Только следы на песке — чьй-то, не твои — ведут вглубь джунглей, где листья шепчут что-то липкое, предостерегающее...

Остров не пустует. Ты чувствуешь это сразу: запах гниющей плоти висит в воздухе, даже когда ветер стихает. Через пару дней понимаешь — тут все ест друг друга. Кабаны с клыками, пробивающими собственные челюсти. Птицы, чьи крики звучат как детский плач. И те, кто когда-то были людьми...

Выживание здесь — это не героизм. Это грязные ногти, впившиеся в кору дерева, пока внизу что-то хрипит. Это дрожь в коленях после ночи у костра, который едва отгоняет тьму. Ты варишь похлебку из того, что не успело сбежать, а потом рвешь рубаху на бинты — рана от когтей уже пахнет медью и чем-то сладковатым.

Крафт? Не благородное ремесло, а отчаянная сборка всего подряд. Первое укрыше — просто ветки, наваленные на обломок контейнера. Потом стены из глины и кривых досок, где ты спишь, прижимая нож к груди. А еще эти ловушки из веревок и шипов: однажды утром находишь в них кабана — он еще дышит — и понимаешь, что голод сделал тебя частью этого места...

Но самое страшное не мутанты. Даже не болезнь, которая ползет по жилам после каждого укуса. А тишина между криками зверей. В нее прокрадываются мысли: может быть, он уже мертв? Может быть, ты ищешь только кости? Тогда зачем продолжать?

Но ты идешь дальше. Потому что огонь надо кормить дровами. Потому что вода в желудке булькает пустотой. Потому что если остановиться — станешь еще одним пятном во мху, еще одним шепотом в листьях...