Breeze of Passion

Море соленого ветра въедается в кожу, а твои лакированные туфли вязнут в прибрежном песке. Ты — тот, кто привык выбирать вина по году, а теперь разгребает груды рыбацких сетей с запахом тины и старых денег. Каждый щелчок дверцы ржавого холодильника в конторе звучит как приговор.

Но это только начало.

Городок дышит сплетнями — они ползут из-под ставней, смешиваются с шумом прибоя. Старуха на рынке щурится, будто знает, что ты украл печенье в пять лет. А этот бармен? Его пальцы оставляют жирные следы на стекле, когда он наливает тебе виски. Ты думаешь, это просто напиток? Ошибка.

Выбор здесь — как нож: можно аккуратно разрезать пирог, а можно... Ну, ты понял. Одна фраза — и чей-то смех обрывается. Шаг влево — и ты уже чувствуешь на затылке холодный взгляд бывшего друга.

А потом ночь. Волны бьются о пирс, как пульс в висках. Ты открываешь ящик стола — там лежит ключ с облупившейся краской. Оставить? Выбросить? Даже тишина здесь давит тяжестью несказанного.

И вот вопрос: сколько раз ты готов упасть в эту кроличью нору? Потому что второй попытки не будет. Только отпечаток твоей ладони на мокром стекле да шепот: *а что, если...*