UnHolY ToRturEr

Каменный пол впивается в колени, но она не чувствует боли — только липкий холод пота под тяжелыми складками ризы. Они тащат ее, как мешок с костями, а их пальцы оставляют синяки, пахнущие медью и ладаном. Пульсирующий портал... он не просто светится. Он *дышит*. Тепло от него — как от разлагающегося тела.

Ты думаешь, это история о спасении? Забудь. Ее молитвенник потрескался от крови (чужой? своей?), но страницы шепчут слова, которые жгут язык. Когда она переступает порог, воздух превращается в кисель — густой, сладковато-гнилостный. Стены церкви изгибаются, будто ребра гигантского зверя.

Смех. Не из углов — из самой тени, из-под кожи. Он скользит по позвонкам, как лезвие по мокрому камню. Она открывает книгу, и свет вырывается клочьями, рвет тьму на лоскуты... но что там мелькает между строк? Отражение ее лица — или того, кто уже глядит ее глазами?

Здесь нет эпичных битв. Нет героев. Только пальцы, сжимающие обугленные страницы, и шепот: *"Не дай им услышать, как ты дрожишь"*.