Dreamy Trail

Ты идешь по мху, который пружинит под ногами, как старая перьевая подушка. Воздух пахнет влажной корой и чем-то сладковатым — может, гниющими ягодами? Ветви шепчутся над головой, но слов не разобрать...

Здесь никто не торопит. Никаких квестов, кроме тех, что придумаешь сам: потрогать замшелый валун, проследить за стрекозой, заметить, как свет пробивается сквозь листву совсем не так, как пять минут назад.

Иногда под ногами хрустит ветка — звук такой громкий, будто лес затаил дыхание. А потом снова только шорох листьев и далекий плеск воды.

Ты находишь стеклянный флакон, заросший травой. Внутри — свернутая бумажка. Прочесть сразу или оставить на потом? Каждая такая находка меняет лес. Не dramatically — просто тропинка, которой вчера не было, или новый оттенок в сумеречном свете...

Музыка здесь — это не фон, а продолжение ветра. Точно знаешь: если замрешь на минуту, услышишь, как виолончель перекликается с ручьем.

А еще здесь есть места, куда не пускают с первого раза. Не потому что закрыто — просто ноги сами поворачивают обратно. Пока не соберешь enough of those shiny things... whatever they are.

Кто-то скажет: «Да это же просто прогулка». Но почему тогда после часа игры ладони пахнут хвоей, а за окном вдруг стало слишком шумно?