The Radio Station

Ты идешь по щебню, и он хрустит под ботинками, как кости. Ветер шепчет что-то в ухо — или это радио? Статичный шум липнет к вискам, пульсирует в такт шагам. Здесь нет монстров, но воздух тяжелый, будто кто-то дышит тебе в затылок...

Каждый предмет — отпечаток чужой паники. Разорванный дневник с чернильными пятнами, похожими на кровь. Холодный металл фонаря, который гнется в руке, будвоск. Ты тянешь рычаг, и где-то далеко стонет дверь — или это голос?

Три концовки. Три варианта, как сломать себе нервы. Собрать все записи — узнать правду. Поверить лжи — услышать смех сквозь помехи. Или просто... выключить приемник. Но тогда останешься с этим тихим гулом в костях.

Глазам больно от мерцания экрана — будто смотришь сквозь разбитое стекло. Каждый пиксель дрожит, как испуганное животное. А эти тени... Они двигаются? Нет, просто ветер качает провода. Или нет?

Попробуй не бежать, когда за спиной что-то шаркает ботинками по бетону. Попробуй не оборачиваться.