Gone Golfing

Ты приехал сюда, чтобы забыть. Офисный стул впился в спину годами, а теперь под ногами хрустит гравий дорожки, ведущей к полю для мини-гольфа. Бухта встречает тебя запахом хлорированной воды и перезревшей дыни — странно сладким, липким. Клюшка в руках кажется слишком легкой… пока не понимаешь, что это единственное оружие.

Первая лунка. Мяч катится по искусственному газону, под которым что-то шевелится. Ты слышал про мутировавшую форель? Теперь увидишь: чешуя слипается под солнцем, плавники отбивают дробный ритм по бетону… а эти новые ноги — бледные, с перепончатыми пальцами — уже несут ее к тебе.

Курорт пуст, но не тих. Ветер шепчет что-то сквозь пластиковые пальмы, а из динамиков доносится искаженный голос: *«Пожалуйста, наслаждайтесь вашим пребыванием»*. Талисман гольф-клуба — улыбка шире плеч, глаза как пуговицы — машет топором вместо клюшки. Он смеется или это скрип шестеренок?

Ты проваливаешься в яму восьмой лунки и понимаешь: это не песок на дне. Что-то мягкое обвивает лодыжку… теплее человеческой кожи.

Здесь счет ведется не в ударах, а в шагах от смерти. Физика мяча работает против тебя — он застревает в ребрах мертвого кэдди или отскакивает от двери, которая *точно* была открыта. А еще эти головоломки: как попасть на следующую лунку, если флаг превратился в костяной шип?

Кто-то оставил на скамейке журнал с отзывом: «Бухта — рай для уставших душ». Чернила расплываются, будто страницу намочили… или облизали.

Выбираешься через режим Escape? Беги. Но помни: каждый поворот может вернуть тебя к первой лунке. Или к чему-то хуже. Лавкрафт отдыхает — здесь ужас не в древних богах, а в том, как знакомое становится чужим. Пластиковый гном наблюдает за тобой… ты уверен, что раньше у него были зубы?