THE LAST HUMAN IS A BIKER

Грунт под колёсами хрустит, как раздавленные рёбра — ты уже не помнишь, когда асфальт был ровным. Пальцы сами сжимают ручку газа, когда за спиной раздаётся тот самый звук: скрежет клыков по металлу.

Поворот, прыжок через грузовик-скелет, выстрел навскидку — и вот уже мозг ликует от этого щелчка в висках, когда враг рассыпается в ржавую пыль. Оружие здесь не просто стреляет: дробовик отшвыривает тебя назад, будто пинком под дых, а плазменная пушка оставляет на языке привкус статики.

Ты будешь умирать. Часто. Но каждый раз это будет другая смерть — то споткнёшься о собственный гранатомёт, то нарвёшься на мутировавшего скорпиона размером с танк. А потом усмехнёшься сквозь стиснутые зубы, потому что Джон как раз выдаст что-то вроде «ну ты и лох»…

Запах гари и масла въедается в кожу. Глаза слезятся от ветра, но ты всё равно различаешь вдали мерцание чужой аванпоста — или это просто мираж? Неважно. Главное, что сегодня твой рекорд в таблице лидеров продержится дольше пяти минут…